* * *

Мой маленький ангел
пятнадцати лет
стучится в окошко,
которого нет,
сияет улыбкой,
слепящей глаза,
и, сердца коснувшись,
уходит назад.Я с детства не верю
в волшебные сны.
Срок жизни отмерен,
какой мне весны?
Какого плененья
хочу я, чудак?
Спасибо, Христосе,
за то, что хоть так.

Пусть все и не так,
как хотелось бы мне.
Но все же стучится,
хотя бы во сне.
Спасибо за то,
что ты даришь мне свет,
мой маленький ангел…
которого нет.

1989

>>